Poucas forças e muitos livros. Super-heróis dos mais diversos, todos complicados e doloridos me estendem a mão e eu pego o primeiro livro na mesa de cabeceira e é um livro que tenho há muitos anos e que li muitas vezes e que passei a achar usado demais. E então, era pefeito.

NA CARTA QUE VEIO NO MEIO DO PRESENTE ESTAVA ESCRITO:

"Meu amor,

Você está enganada. Ela não ficou doente aos 32 anos. Só aos 34.

Aos 32 anos, ela teve você. Pára de confundir as duas coisas.

Ninguém te ama como eu.

T."


E é só você que tem a cura para o meu vício de insistir - sussurro eu enquanto transcrevo o que ela me ensina.

Tem uma voz que não me larga.

Tem uma mão que não deixa cair demais.

Não, eu não preciso de um tempo. Preciso de espaço.

UM BURACO NO ESTÔMAGO.

Enquanto eu respiro, meu coração tenta me matar.

"Don't Look Back in Anger", I heard you say.

Enquanto eu leio, W.H. Auden, tento entender a mecanismo da angústia.

(porque alguém vai saber de que música tirei esse verso)

Stay on
my love
we shall meet
I know
I know.

As palavras foram todas escolhidas.

Qual parte de mim faz parte da minha família?